一本一本泛黄的记忆，一片一片凋零的残花。 我翻阅着，一页一页，里面全是我为别人写的诗，一首又一首，一篇又一篇。 指尖轻颤，我为你们写诗，谁为我写诗？ 斟一杯酒，我独坐在凄清的庭院，想起了太白写的《月下独酌》。真是一首好诗啊，“举杯邀明月，对影成三人”。而如今，我却对影只是单。 大丈夫的豪迈我有，将军的志气我有，孔子的贤仁我有，太白的才情我有。可是为何我就是写不出自己？写不出，自己的苍凉，自己的悲伤？ 饮下那杯酒，凉透了心。何时？何时国家才能统一？何时战火才能销声匿迹？何时我才能在朝廷上为国家尽一己之力？迷茫，我迷茫。不知那是何时，或许在我有生之年看不到了吧? 我舞着剑，月光下，只有我一个人在这苍茫的月色中，独自难眠。太白啊，如今我才懂得了你说的寂寞，你说的悲伤。我有志，我有才，我有剑，我有诗，我有雄心，我有壮志难酬。天下之大，谁人为我写诗？谁人懂我寂寞？谁人懂我悲伤？谁人解我伤丝？没有人，没有人回答我，只有我一个人在这月色下舞着寂寞的剑，踱着悲伤的步。 谁认为我写诗，写下我的壮志难酬。谁认为我写诗，写下我的独舞剑独悲伤。谁认为我写诗，写下我对月只成影单的寂寞。谁人，来为我写诗？谁人，来读我的诗？谁人，才能看透我的心？ 普天之大，却无一人懂我的心。天涯何处是知己？把酒问茫茫天。 谁人，为我写诗？